7 de setembro

Ouviram do mirante os tiros secos
Das guerras de menores estudantes
E o sol que nas calçadas queima couros
Esquenta o chão que pisa o ambulante
Há fome, desigualdade.
Não me nutre a pátria que quer braço forte.
Seios secos, prisões e mortes
Deixam soltos o futuro a própria sorte.
A pátria amada ainda é grata pela morte.
Senado eternamente em berço esplêndido
Enquanto o pobre cava até o fundo
E brilha a Amazônia para a América
Desmatando o “pulmão do mundo”
A mãe dos filhos desde solo sumiu
Independência, Brasil!

Claudio Lima